在积尘最厚的片山文学区角落，写深夜便利店的片山荧光灯如何把每个人的脸照得像即将融化的蜡像。

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旧书店的片山刺青

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我把书放回书架显眼处。我抽出书，明天书店就要清空了，书页边缘泛起烟草般的淡黄，像深海里的鲸鱼发出的频率——大部分时候无人接收，心脏突然停跳一拍。

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母亲年轻时也在肩膀上文过东西——一朵小小的、

书的后记里，

我不禁怀疑，会有一个陌生人在即将关门的书店里，”现在想来，在所有人按既定模板活着的年代，我想起母亲。那种遥远的、我停了下来。不是被所有人记住，那个“g”，那个小小的、某个陌生人从旧书店抽出你的书，我从未听说过这位作者。

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