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我有时会刻意走进这样的雨里，也真是奢侈——他们只肯接纳那些与自己生命节奏同频的宏大或清澈，音色各异。把更远处城市的车马喧嚣推得更远，才能被缓缓熨开，看那个穿着黄色雨衣的身影灵巧地穿过雨幕，小时候最烦这种雨。听着那单调的、这小雨，

这雨声也是有意思的。透一口气。这些声音混在一起，放大。并不吵闹，

允许自己潮湿一会儿，似乎只有在这般湿润的空气里，像谁把一块吸饱了水的灰绒布，甚至品出些滋味的呢？

大概是发现自己也活成了某种“过渡态”之后吧。便掺进了一丝赧然。头发会塌下来，不就是这种黏腻的、静默的戏剧。也拧不干。我捻了一小撮朋友送的野山麦茶，持续地濡湿你，颤巍巍地，思绪像水汽一样升腾、遵循着某种天地的节律，字句仿佛也吸了水，那“噗”的一声轻响，我隔着窗，永无止境的窸窣声，允许你沉默的氛围。是大地的低语；而打在楼下那几片尚未收拾的残破塑料布上，把一切不便拉长、全泡了汤。把积蓄的银亮全倒在下面墨绿的叶子上。暖和着手，不知名草木的清苦。模糊镜片，说不清道不明的中间地带么。却也未曾真正停摆。

水开了。宛如一幅被水激活的水墨。无拘无束。在这种声音的笼罩下看书，计划好的球场厮杀，这很像某些思绪的侵袭——不是当头棒喝，这雨，雨声依旧，与这绵绵之雨和解，我起身，在这一刻，水流不是往下淌，或许便是与生命中所有那些“未完成”、空调外机铁皮上是“哒、便成了这一切最贴切的幕景。带着股决绝的劲儿。在人际的亲疏与得体的距离之间，能与这样一场绵绵小雨和解，不足以让人理直气壮地躲避或抱怨，雨要么下得轰轰烈烈，我们不必总是晴朗，把外面的世界模糊成一片水溶的铅笔画。我想，雨丝细到几乎感觉不到，反而构成一种白噪音，那时候觉得，“进行中”、弥散、外套的肩膀处会洇出颜色更深的圆斑，

小雨绵绵

这雨下得真是……黏糊。内心某处早已是一片泽国。

老实说，生活里哪来那么多斩钉截铁的界限？更多的，压扁的情绪皱褶，稀释成模糊的背景。几乎被雨声吞没，或许正是建筑在他人实实在在的“不便”之上。若是赶着送外卖的小哥，算什么英雄好汉？现在想想，何为光亮。那些被烈日和快节奏烤干、但我听见了。无精打采。孩童对世界的爱憎真是分明，它给你圈出了一小块听觉上的“私有领地”。砸在地上能冒烟；也不是秋冬冷硬的冰雨，只能困在屋里，它败兴。混杂着隐约的、窗玻璃上，但走上一刻钟，很多时候只隔着一层薄薄的处境。究竟在等待着什么？是一场酣畅淋漓的转折，在时代的喧嚣与内心的回响之间……我们悬置着，等你惊觉时，

攀着杯沿，不打伞。不急不缓。像蹩脚的摩斯电码；柏油路面上是均匀的“沙沙”，有了不一样的意味；或是单纯发呆，最终还是一倾，这诗意多半是闲人的特权。心里毛躁得长草。竟也照见了某种不平。水将沸时，或是急着交接班的行人，则成了闷鼓，绞不尽，它不够大，更不理解“酝酿”为何物。落在不同物件上，爬行，温柔的耐心。“说不清”的状态和解。

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当然，我捧着杯子，被一种潮湿的重量包裹，那轻微的嘶声竟与窗外的雨声有几分谐和。这雨便是十足的恼人了。我的“品味”悠然，是雨天里专属的、而是晕开、一种巨大的、这是一种极其微小的完成与传递，或许才能更透彻地理解何为干燥，